BÁLSAMO


Medicamento compuesto de sustancias comúnmente aromáticas, que se aplica como remedio en las heridas, llagas y otras enfermedades.

"Cuéntame un cuento, el que tú quieras".
Cuéntame un cuento, de esos en los que salen príncipes y princesas, brujas y dragones, sapos y teteras. Cuéntame un cuento en el que me salvas de los males que me acechan, en el que tú eres mi protectora y yo tu caballero de brillante armadura. Cuéntame un cuento de esos en los que hay muchas tinieblas, en el que las noches son frías, así, aunque sea solo un cuento, tendré la excusa perfecta para tenerte cerca, porque eres el bálsamo perfecto para mis heridas siempre abiertas. Cuéntame un cuento y déjame ser tu protagonista, para poder ocupar tus horas, tus días y tu vida, porque quiero ser esa constante que te quita una sonrisa. Cuéntame un cuento de los tuyos, de los que me hacen preguntarme donde habías estado todo este tiempo, que he hecho para ganar semejante regalo del cielo... Un cuento que plasme todo lo que me has hecho, que muestre al mundo la bondad de tu alma, puesto que sería demasiado egoísta querer monopolizar tus dones para mi disfrute personal. Cuéntame un cuento, el que tú quieras, pero en el que estemos los dos, porque contigo solo puede haber un final feliz... Déjame ser tu final feliz.

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Me ha costado

Me ha costado darme cuenta de a qué se referían. Me ha costado abrir los ojos para ver quien quería realmente protegerme o, simplemente, ver quien realmente me quería. Me ha costado mirarte a los ojos y saber que eres todo lo que no debo querer. Me ha costado darme cuenta de que es demasiado tarde para recular. Me ha costado reconocer que mi mundo se desmorona donde terminan tus pies. Me ha costado asimilar  que cuando te metes debajo de la piel es inevitable convertirte en enfermedad. Me ha costado aceptar que el amor es dar y recibir, no solo dar. Me ha costado quererte en medio de una guerra y, no obstante, sigo haciéndolo. Me ha costado querer de nuevo porque cuando lo hago entrego la vida en el proceso y ya he muerto demasiadas veces. Me cuesta el simple hecho de no quererte, porque se vuelve imposible no hacerlo cuando tu sonrisa se convierte en la única fuente de luz en mi penumbra.
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Arena.

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Querida mamá: He decidido escribirte esta carta y mandarla al cielo para decirte que estoy bien y que ya lo he entendido.  Creía que te habías ido porque ya no me querías o porque te habías enfadado con nosotros. No entendía qué era estar muerto, mami, pero ahora lo entiendo, porque mi amigo Tom también lo está. Un coche lo atropelló delante de casa cuando venía a visitarme como cada tarde. Vi como sucedía, mami, y ahora entiendo que morir duele. No solo al que muere, sino a quien lo quiere. A papá, a mí...  Me duele el estómago como si un agujero se hubiese formado en mi tripa y papá no deja de decirme que no llore más, que me voy a deshidratar. Pero ¿como no voy a llorar si los ojos de Tom ya no me miran? ¿Si ya no se afila las uñas en mi ropa? ¿Si no demanda su cuenco de leche? ¿Si ya no ronronea cuando le rasco las orejas? ¿Si ya no estás, mami? Le he dicho a papi que me quiero morir para estar con vosotros y, entonces, se ha echado a llorar como si fuese un niño de
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